No tengo nada que reflexionar, o lo tengo ya reflexionado todo. Físicamente reventada, porque al salid del mitin del Parque Lo Morant hace una semana me alcanzó por detrás un coche y las cervicales se resienten, mayormente después de olvidarme de que las tenía chungas y coger a mi nieto en brazos ayer en la Plaza de Manila, y desgañitarme en el mitin de cierre de campaña. A pesar de la inyección de Urbason que me habían metido para controlar la afonía que venía arrastrando tosí, tuve que beber agua… qué importa, fue una tarde/noche feliz. Quería irme después a la Plaza de la Montañeta por ver a esas criaturas (y no tan criaturas) indignadas, que eso siempre calienta el corazón, pero al final me fui para el campo, que hoy había que ir a por la carpetas de apoderada y mañana me espera un día completito, doce horas a pie de colegio electoral porque me toca el de La Cañada y es zona caliente.
Bueno, es jornada de reflexión y hay que cumplir las normas, así que: sólo diré que la suerte está echada y que pase lo que pase me siento feliz porque hemos echado el resto en la campaña. Modestamente pero con toda la dignidad del mundo, como diría Cayo.
Algo rarísimo ha pasado en mi correo, se me han borrado así como 100 y sólo permanecen los 20 que habían llegado y estaban sin leer. Ya veré cómo se recupera pero esta noche me voy a tomar ahora mismito un par de naranjas y a dormiiiiir, que mañana me levanto a las 6´30. Les pondré el pienso a mis perros y a los gatos de mi vecina, saludaré a las cinco golondrinillas nuevas que se desgañitan en el nido pidiendo comida, veré ondear con toda su gallardía la bandera republicana que tengo junto al pozo, bien alta para que se divise desde el camino, y tirando para estar en el colegio electoral antes de las 8. Hasta… pues eso, hasta que acabemos con el escrutinio, y las actas y todo lo demás. Y después a la sede de EU, a compartir con los/as compañeros/as los resultados. Sean los que sean, que ¿por qué no han de ser buenos, si está floreciendo un mayo 2011 que poco tendrá que envidiarle al mayo del 68?
Buenas noches. Terminad de reflexionar, yo ya tengo los deberes hechos
¡Salud y República!
sábado, 21 de mayo de 2011
miércoles, 18 de mayo de 2011
FLORILEGIOS DE CAMPAÑA /3
No voy a escribir mucho rato, me duele el cuello y con la humedad ambiente, más. También me duele (un poquito solo) el corazón, de resultas de leer el blog de Miguel Ángel Pérez Oca, o El Loco de las Estrellas, que me lo suele mandar directamente a mi correo instándome a leerlo. Y digo yo que si en él ha tomado por norma ponernos a EU y de paso a mí a caer de un burro, para qué esa insistenccia en que lo lea. En fin, él sabrá.
Lo que desde luego él sí sabe es que se estuvo planteando entrar en EU, se comprometió a una cita en casa de amigos comunes para hablar del tema y nos dejó plantados con el té, el café y los rolletes esperando en la mesa. Pegó la espantá que se dice, como los toreros caguetas, y ni siquiera tuvo la gallardía de reconocerlo: se escurrió con excusas a toro pasado. Y perdón por utilizar expresiones taurinas, siendo como soy absolutamente contraria a esa aberración sanguinolenta mal llamada «fiesta nacional», pero es que vienen como anillo al dedo a la ocasión y al individuo. Las iré sacando de mi vocabulario, palabrita de honor; ahora, en plena recta final de campaña, no estoy para andar buscando sinónimos.
Tampoco es que me vaya a extender mucho con las perlitas que ha ido vomitando el tal «loco de las estrellas», que de las estrellas no sé, pero de estar una miaja ido últimamente, o sea, lo que se viene llamando loco a la pata la llana, sí que está dando alguna muestra que otra. Y de no querer ver la realidad a un palmo de sus narices, también. Porque, vamos, que tiene pelendengues que se descuelgue diciendo que una oposición de EU dentro del Ayuntamiento no servirá para nada, después de la intemerata de años que lleva la «oposición» (por llamarle algo) del PSOE, con un montón de concejales/as rascándose los cataplines y las cataplinas para entretenerse en los plenos, mientras le dejan al PP hacer y deshacer a su antojo y al de Enrique Ortiz, cargándose la ciudad y empobreciendo a los ciudadanos.
Miguelito, hijo, ¿qué me cuentas del Blasillo Bernal, votando sí al pelotazo disparatado de Rabassa, aceptando el subidón del sueldo de los concejales y doblando el espinazo ante el sultán de sultanes para que le diera un puestecico en el Hércules? ¿Y de la inefable Etelvina, a la que tantos/as apoyamos (aunque fuera tapándonos las narices) con el cacareado «voto útil» que tanto te desgañitas en promover, a la que le faltó tiempo para largarse con un puestecico bien remunerado a Madrid dejando a sus compañeros de la oposición que se las ventilaran solos, aunque por las muestras poco se han ventilado?. Ni siquiera a la hora de recabar informes sobre gastos municipales y otras menudencias, que decían que es que se los negaban… y fue pedirlos Pavón, desde fuera del Ayuntamiento, y conseguirlos en un pis pas. Aunque me esté feo el señalar, que dicen por La Mancha. ¿Y te recuerdo que, por mucho que Sánchez Brufal se quiera poner medallas con la pestilente historia de nuestro vertedero, ha sido EU quien, desde fuera del Ayuntamiento, ha traído de Bruselas a nuestro eurodiputado Willy Meyer para que traslade a Europa la verdad verdadera de lo que Inusa, o sea Ortiz, o sea el Ayuntamiento del PP, han hecho, o mejor dicho no han hecho, con los dineros europeos, (¡muchiiiiiísmos!), que se concedieron para el tratamiento de unos residuos que siguen pudriéndose y envenenándonos sin tratar?
Miguelito, hijo, tu definición de Cayo Lara como «ese señor tan antipático» me ha recordado así de pronto aquel mensaje estúpido de la derecha, «los rojos no tienen pilila», que durante años vimos pintarrajeado en las paredes. Y demuestra que no te has molestado en acercarte a Cayo, un hombre procedente del campo que es cálido, abierto y que rebosa razón, honradez y coherencia hasta por las costuras de la camisa.
Y… Miguelito, hijo, tampoco queda bonito reconocer que recurres al voto útil por miedo, que es lo que tú andas publicando y, a más a más que diría un catalán, promoviendo. Nos acusas (cito de memoria) de ingenuos, o de tontos honestos (algunos, puntualizas como concesión) que le estamos haciendo la cama a la derecha. Pues fíjate que no. La cama se la ha estado haciendo todos estos años el PSOE, y no sólo eso: una vez hecha, se han metido juntos en ella compartiendo sábanas.
No tengo muchas ganas de seguir. Quédate con tus miedos, con tus cobardías, con tus apaños, con tus componendas, con tus concesiones, como la de aceptar con sumisión que una alcaldesa derechona suprimiera la palabra FASCISTA de la placa del Mercado Central, dejándole a los que puedan leerlo la duda de si fue un bombardeo «azul» o «rojo» el que sembró de muerte y barbarie la ciudad.
Déjame que, con Raimon, te recuerde que nosaltres diguem NO, que nosotros no somos de ese mundo de miedos y concesiones. Precisamente porque hemos visto el miedo ser ley para todos, porque hemos visto encerrados en la cárcel a muchos hombres llenos de razón, nosotros no aceptamos componendas. Tuve el inmenso placer, hace unos años, de oírle tararear muy bajito en su habitación del Meliá al maestro Benedetti esto: «dicen que los chapetones / ya nos cuentan liquidaos / y es que no han caído que que somos / pocos, pero bien montaos». Durante un tiempo pensé que ibas a encuadrarte entre esos pocos. Ahora ya sé dónde estás. Tú te lo pierdes.
Con respecto a los que se están echando a la calle al borde de las elecciones, abofeteando en la cara a tanto conformista, José Luis Sampedro te podrá decir las ccosas mejor que servidora. Moléstate en consultarlo. Y permíteme que me quede con Sampedro mejor que contigo. Sin ánimo de ofender y como diría el Chorras, un amigo del alma del trullo, entre él y tú «no hay color».
Y hasta aquí llego, aunque tendría matderia para llenar cien páginas contestándote. Es igual, probablemente no vale la pena. Quería haber escrito algo de las elecciones en Italia y del revolcón que le ha dado la izquierda-izquierda a Berlusconi pero lo haré mañana. O a lo mejor esta madrugada si estoy en vena y no se me cierra la conexión cada tres por cuatro, que yo soy muy búho y la alta noche es mi espacio natural. Quédate con tus locuras, Miguelito, de las estrellas o más a ras de tierra, que a mí no me quita nadie la ilusión de que las municipales de Alicante puedan darle a más de uno/a un sobresalto a la milanesa. En ello andamos. Aunque algunos como tú nos llaméis perros, del hortelano o de quien sea.
Al resto de posibles lectores del blog, mis disculpas por haber personalizado tanto esta vez. Pero algo había que contestarle a este hombre, ¿no?, que de tanto andar mirando por el telescopio se conoce que se le ha desenfocado una miaja la retina.
Hala, hasta más ver/leer, Sald y República y a meter la quinta velocidad, que las urnas están ya la vuelta de la esquina.
Lo que desde luego él sí sabe es que se estuvo planteando entrar en EU, se comprometió a una cita en casa de amigos comunes para hablar del tema y nos dejó plantados con el té, el café y los rolletes esperando en la mesa. Pegó la espantá que se dice, como los toreros caguetas, y ni siquiera tuvo la gallardía de reconocerlo: se escurrió con excusas a toro pasado. Y perdón por utilizar expresiones taurinas, siendo como soy absolutamente contraria a esa aberración sanguinolenta mal llamada «fiesta nacional», pero es que vienen como anillo al dedo a la ocasión y al individuo. Las iré sacando de mi vocabulario, palabrita de honor; ahora, en plena recta final de campaña, no estoy para andar buscando sinónimos.
Tampoco es que me vaya a extender mucho con las perlitas que ha ido vomitando el tal «loco de las estrellas», que de las estrellas no sé, pero de estar una miaja ido últimamente, o sea, lo que se viene llamando loco a la pata la llana, sí que está dando alguna muestra que otra. Y de no querer ver la realidad a un palmo de sus narices, también. Porque, vamos, que tiene pelendengues que se descuelgue diciendo que una oposición de EU dentro del Ayuntamiento no servirá para nada, después de la intemerata de años que lleva la «oposición» (por llamarle algo) del PSOE, con un montón de concejales/as rascándose los cataplines y las cataplinas para entretenerse en los plenos, mientras le dejan al PP hacer y deshacer a su antojo y al de Enrique Ortiz, cargándose la ciudad y empobreciendo a los ciudadanos.
Miguelito, hijo, ¿qué me cuentas del Blasillo Bernal, votando sí al pelotazo disparatado de Rabassa, aceptando el subidón del sueldo de los concejales y doblando el espinazo ante el sultán de sultanes para que le diera un puestecico en el Hércules? ¿Y de la inefable Etelvina, a la que tantos/as apoyamos (aunque fuera tapándonos las narices) con el cacareado «voto útil» que tanto te desgañitas en promover, a la que le faltó tiempo para largarse con un puestecico bien remunerado a Madrid dejando a sus compañeros de la oposición que se las ventilaran solos, aunque por las muestras poco se han ventilado?. Ni siquiera a la hora de recabar informes sobre gastos municipales y otras menudencias, que decían que es que se los negaban… y fue pedirlos Pavón, desde fuera del Ayuntamiento, y conseguirlos en un pis pas. Aunque me esté feo el señalar, que dicen por La Mancha. ¿Y te recuerdo que, por mucho que Sánchez Brufal se quiera poner medallas con la pestilente historia de nuestro vertedero, ha sido EU quien, desde fuera del Ayuntamiento, ha traído de Bruselas a nuestro eurodiputado Willy Meyer para que traslade a Europa la verdad verdadera de lo que Inusa, o sea Ortiz, o sea el Ayuntamiento del PP, han hecho, o mejor dicho no han hecho, con los dineros europeos, (¡muchiiiiiísmos!), que se concedieron para el tratamiento de unos residuos que siguen pudriéndose y envenenándonos sin tratar?
Miguelito, hijo, tu definición de Cayo Lara como «ese señor tan antipático» me ha recordado así de pronto aquel mensaje estúpido de la derecha, «los rojos no tienen pilila», que durante años vimos pintarrajeado en las paredes. Y demuestra que no te has molestado en acercarte a Cayo, un hombre procedente del campo que es cálido, abierto y que rebosa razón, honradez y coherencia hasta por las costuras de la camisa.
Y… Miguelito, hijo, tampoco queda bonito reconocer que recurres al voto útil por miedo, que es lo que tú andas publicando y, a más a más que diría un catalán, promoviendo. Nos acusas (cito de memoria) de ingenuos, o de tontos honestos (algunos, puntualizas como concesión) que le estamos haciendo la cama a la derecha. Pues fíjate que no. La cama se la ha estado haciendo todos estos años el PSOE, y no sólo eso: una vez hecha, se han metido juntos en ella compartiendo sábanas.
No tengo muchas ganas de seguir. Quédate con tus miedos, con tus cobardías, con tus apaños, con tus componendas, con tus concesiones, como la de aceptar con sumisión que una alcaldesa derechona suprimiera la palabra FASCISTA de la placa del Mercado Central, dejándole a los que puedan leerlo la duda de si fue un bombardeo «azul» o «rojo» el que sembró de muerte y barbarie la ciudad.
Déjame que, con Raimon, te recuerde que nosaltres diguem NO, que nosotros no somos de ese mundo de miedos y concesiones. Precisamente porque hemos visto el miedo ser ley para todos, porque hemos visto encerrados en la cárcel a muchos hombres llenos de razón, nosotros no aceptamos componendas. Tuve el inmenso placer, hace unos años, de oírle tararear muy bajito en su habitación del Meliá al maestro Benedetti esto: «dicen que los chapetones / ya nos cuentan liquidaos / y es que no han caído que que somos / pocos, pero bien montaos». Durante un tiempo pensé que ibas a encuadrarte entre esos pocos. Ahora ya sé dónde estás. Tú te lo pierdes.
Con respecto a los que se están echando a la calle al borde de las elecciones, abofeteando en la cara a tanto conformista, José Luis Sampedro te podrá decir las ccosas mejor que servidora. Moléstate en consultarlo. Y permíteme que me quede con Sampedro mejor que contigo. Sin ánimo de ofender y como diría el Chorras, un amigo del alma del trullo, entre él y tú «no hay color».
Y hasta aquí llego, aunque tendría matderia para llenar cien páginas contestándote. Es igual, probablemente no vale la pena. Quería haber escrito algo de las elecciones en Italia y del revolcón que le ha dado la izquierda-izquierda a Berlusconi pero lo haré mañana. O a lo mejor esta madrugada si estoy en vena y no se me cierra la conexión cada tres por cuatro, que yo soy muy búho y la alta noche es mi espacio natural. Quédate con tus locuras, Miguelito, de las estrellas o más a ras de tierra, que a mí no me quita nadie la ilusión de que las municipales de Alicante puedan darle a más de uno/a un sobresalto a la milanesa. En ello andamos. Aunque algunos como tú nos llaméis perros, del hortelano o de quien sea.
Al resto de posibles lectores del blog, mis disculpas por haber personalizado tanto esta vez. Pero algo había que contestarle a este hombre, ¿no?, que de tanto andar mirando por el telescopio se conoce que se le ha desenfocado una miaja la retina.
Hala, hasta más ver/leer, Sald y República y a meter la quinta velocidad, que las urnas están ya la vuelta de la esquina.
martes, 17 de mayo de 2011
FLORILEGIOS DE CAMPAÑA / 2
El correo se me cierra cada dos/tres minutos, y el otro día no se podía acceder a los blogs, y ahora llevo en el cuerpo no sé cuantas pildorillas porque tengo el cuello para el arrastre de resultas de un alcance el sábado, saliendo del mitin del Parque Lo Morant. Me propuse no hacerle caso pero hoy he tenido que ir al médico después de una noche toledana, de modo que me he tomado un «día sabático» ya que este es el cuarto lagitazo cervical (el penúltimo me tuvo 8 meses de baja), todos sin tener yo la culpa. Cosas que pasan.
Pero en la recta final de campaña una no se puede plantear bajas ni gaitas. Así que después del golpe lo que me salté fue el viaje a Valencia, pero por la tarde sí fui a la mani de Democracia Ya, y el lunes de la mañana a la noche lo pasamos dedicados a las partidas rurales: visitas en El Rebolledo; fotos con la maldita antena junto al colegio y en la entrada del vertedero (por cierto: como son elecciones han cubierto toda la mierda para que no se vea, pero en diez minutos llegaron tres macrocamiones ¿de dónde?… ¡chi lo sa!, aunque, eso sí, el conductor del más gigantesco, muy bien aleccionado, murmuró que «se había equivocado de sitio» y se hizo a un lado, obviamente a esperar que los de EU nos fuéramos para descargar); y, por supuesto, repegada de carteles a lo largo de las partidas (la pegada la hicimos en su día), todos sistemáticamente arrancados u ocultados bajo la marea azul de doña Sonia. Que dicho sea de paso nosotros a la hora de pegar, por lo de la democracia y la igualdad de oportunidades, acostumbramos a usar una parte y dejar sitio para otras propuestas políticas; los del PP arramblan con todo como el caballo de Atila y no dejan hueco ni para un sello de correos. En fin, como decía el alcalde de El Villar de Chinchilla «ca uno es ca uno y tenemos que haber de tós». Pero bueno es fijarse en los modos, que una miaja de respeto no le hace daño a nadie. Digo yo.
En el interín, que dicen los cursis, habíamos andado por Rabassa. Y viví la emoción de volver a abrazar a la madre de un viejo amigo del alma, de sida se murió casi en mis brazos en 1991 y me sigue doliendo tal que si se hubiera ido ayer. Y acaricié con un nudo en la garganta el limonero del patio como hace más de veinte años, cuando mi amigo me invitaba a vino recio y chorizos de La Mancha antes de volver a Fontcalent, pero no del lado de la umbría donde yo vivo sino del de la solana seca donde está la cárcel en que se pudría su juventud, la cárcel sin alma que no le concedió el artículo 60 para poder morir en libertad. Aunque no tenía delitos de sangre, y le había salvado la vida en un secuestro con pinchos al director del Psiquiátrico Penitenciario y a la doctora, y había sacado de celdas incendiadas a no sé cuántos enfermos mentales, y había evitado con sus bromas y su protección no sé cuántos suicidios porque tenía un corazón que no le cabía en el pecho, maldita sea, pero cayó siendo una criatura en la trampa del caballo que cabalga venas adentro, y ésa fue su ruina.
O sea que al día siguiente, sábado de mañana, repartiendo propaganda en el Mercado Central se me fueron los ojos sin poderlo remediar a un muchachillo flaco y demacrado, sentado solo en el murete bajo el rótulo «Plaza 25 de Mayo» y pegué la hebra con él, Julio se llama, y me contó que vive y duerme en la calle y ya no cree en ser vivo que ande en dos patas, con 30 años sin cumplir. Lo cual que le dije, y lo mantengo, que cuando estuviéramos en el Ayuntamiento se pasara por allí, que nosotros no somos de los de hacer leyes antimendigos y antiputas que no tienen nada que envidiarle a la Ley de Vagos y Maleantes de Franco, y algo le apañaríamos para que pudiera mirar la vida con otros ojos. «Allí te espero, no me falles», le dije antes de darle la mano y un abrazo prieto porque yo, es público y notorio desde los tiempos de Maricastaña, con los marginados me llevo como si los hubiera parido; probablemente porque los entiendo y los respeto y me duelen y los quiero. Y va el chaval y me dice: «yo estoy empadronado aunque viva al raso, dame la papeleta que por mis muertos os voto». Y se la di. Y me juego el cuello a que nos votará.
Ea, a perdonar, que me estoy alargando y por lo que me cuentan los jóvenes en los blogs hay que escribir en píldoras. Se intentará, de momento esta noche (madrugada) con las píldoras del cuello ya voy servida.
Por cierto: hoy es luna llena. Está nublado pero a ratillos se asoma y echa un chorreón de plata sobre la sierra que corta la respiración. Y servidora, que es de natural austero y buen conformar, con esa gloria se siente como si le hubiera tocado el gordo de la Primitiva. Por eso estoy donde estoy y con quienes estoy. Sin ir más lejos, con un cabeza de lista que ya ha anunciado que lo primero que hará al pisar el Ayuntamiento será pedir que se rebajen los sueldos de los concejales. Y no habla de boquilla, que cuando Blas Bernal votó «sí» al Plan Rabassa, en el mismo pleno en el que «casualmente» se subieron un 40% (si mal no recuerdo) los sueldos de los ediles, la de EU fue la única que se opuso al aumento. Porque nosotros, por coherencia, por ética y por honradez, pensamos que los dineros de todos tienen que ser justamente para eso: para que lleguen a todos. Empezando por aquellos que más lo necesiten, como debe ser.
Hala, ¡Salud y República! Y mañana al tajo, y el domingo a las urnas, como debe ser también.
Pero en la recta final de campaña una no se puede plantear bajas ni gaitas. Así que después del golpe lo que me salté fue el viaje a Valencia, pero por la tarde sí fui a la mani de Democracia Ya, y el lunes de la mañana a la noche lo pasamos dedicados a las partidas rurales: visitas en El Rebolledo; fotos con la maldita antena junto al colegio y en la entrada del vertedero (por cierto: como son elecciones han cubierto toda la mierda para que no se vea, pero en diez minutos llegaron tres macrocamiones ¿de dónde?… ¡chi lo sa!, aunque, eso sí, el conductor del más gigantesco, muy bien aleccionado, murmuró que «se había equivocado de sitio» y se hizo a un lado, obviamente a esperar que los de EU nos fuéramos para descargar); y, por supuesto, repegada de carteles a lo largo de las partidas (la pegada la hicimos en su día), todos sistemáticamente arrancados u ocultados bajo la marea azul de doña Sonia. Que dicho sea de paso nosotros a la hora de pegar, por lo de la democracia y la igualdad de oportunidades, acostumbramos a usar una parte y dejar sitio para otras propuestas políticas; los del PP arramblan con todo como el caballo de Atila y no dejan hueco ni para un sello de correos. En fin, como decía el alcalde de El Villar de Chinchilla «ca uno es ca uno y tenemos que haber de tós». Pero bueno es fijarse en los modos, que una miaja de respeto no le hace daño a nadie. Digo yo.
En el interín, que dicen los cursis, habíamos andado por Rabassa. Y viví la emoción de volver a abrazar a la madre de un viejo amigo del alma, de sida se murió casi en mis brazos en 1991 y me sigue doliendo tal que si se hubiera ido ayer. Y acaricié con un nudo en la garganta el limonero del patio como hace más de veinte años, cuando mi amigo me invitaba a vino recio y chorizos de La Mancha antes de volver a Fontcalent, pero no del lado de la umbría donde yo vivo sino del de la solana seca donde está la cárcel en que se pudría su juventud, la cárcel sin alma que no le concedió el artículo 60 para poder morir en libertad. Aunque no tenía delitos de sangre, y le había salvado la vida en un secuestro con pinchos al director del Psiquiátrico Penitenciario y a la doctora, y había sacado de celdas incendiadas a no sé cuántos enfermos mentales, y había evitado con sus bromas y su protección no sé cuántos suicidios porque tenía un corazón que no le cabía en el pecho, maldita sea, pero cayó siendo una criatura en la trampa del caballo que cabalga venas adentro, y ésa fue su ruina.
O sea que al día siguiente, sábado de mañana, repartiendo propaganda en el Mercado Central se me fueron los ojos sin poderlo remediar a un muchachillo flaco y demacrado, sentado solo en el murete bajo el rótulo «Plaza 25 de Mayo» y pegué la hebra con él, Julio se llama, y me contó que vive y duerme en la calle y ya no cree en ser vivo que ande en dos patas, con 30 años sin cumplir. Lo cual que le dije, y lo mantengo, que cuando estuviéramos en el Ayuntamiento se pasara por allí, que nosotros no somos de los de hacer leyes antimendigos y antiputas que no tienen nada que envidiarle a la Ley de Vagos y Maleantes de Franco, y algo le apañaríamos para que pudiera mirar la vida con otros ojos. «Allí te espero, no me falles», le dije antes de darle la mano y un abrazo prieto porque yo, es público y notorio desde los tiempos de Maricastaña, con los marginados me llevo como si los hubiera parido; probablemente porque los entiendo y los respeto y me duelen y los quiero. Y va el chaval y me dice: «yo estoy empadronado aunque viva al raso, dame la papeleta que por mis muertos os voto». Y se la di. Y me juego el cuello a que nos votará.
Ea, a perdonar, que me estoy alargando y por lo que me cuentan los jóvenes en los blogs hay que escribir en píldoras. Se intentará, de momento esta noche (madrugada) con las píldoras del cuello ya voy servida.
Por cierto: hoy es luna llena. Está nublado pero a ratillos se asoma y echa un chorreón de plata sobre la sierra que corta la respiración. Y servidora, que es de natural austero y buen conformar, con esa gloria se siente como si le hubiera tocado el gordo de la Primitiva. Por eso estoy donde estoy y con quienes estoy. Sin ir más lejos, con un cabeza de lista que ya ha anunciado que lo primero que hará al pisar el Ayuntamiento será pedir que se rebajen los sueldos de los concejales. Y no habla de boquilla, que cuando Blas Bernal votó «sí» al Plan Rabassa, en el mismo pleno en el que «casualmente» se subieron un 40% (si mal no recuerdo) los sueldos de los ediles, la de EU fue la única que se opuso al aumento. Porque nosotros, por coherencia, por ética y por honradez, pensamos que los dineros de todos tienen que ser justamente para eso: para que lleguen a todos. Empezando por aquellos que más lo necesiten, como debe ser.
Hala, ¡Salud y República! Y mañana al tajo, y el domingo a las urnas, como debe ser también.
sábado, 14 de mayo de 2011
Toda la solidaridad con la gente de Lorca. Y una reflexión al hilo: ¿cuántos viejos edificios de Alicante, de los muchos que quedan con la aluminosis de los años 60, aguantarían un terremoto de 5,2? Ése puede ser uno de los nichos de trabajo para emplear un puñado de los miles de albañiles que ha mandado al paro el crack de ladrillazo: rehabilitar. Y dotar de ascensores a tantas casas de cuatro y cinco pisos en las que sus vecinos, de la tercera (o cuarta) edad viven prácticamente secuestrados por pura imposibilidad física de subir noventa escalones.
Mañana, vuelta a la lucha electoral. Y pasado. Y el otro, y el otro, y el otro…
Por cierto, una anécdota (o florilegio, irónico/bonita definición que se me ha ocurrido para esta actividad frenética de mayo florido y hermoso). Ahí va, disfrutadla, que un poquito de guasa es algo benéfico para la salud (del cuerpo y de la mente).
Hace dos o tres días convocamos a los medios delante de Masatusa, que en EU pensamos debe ser empresa pública, ya que en Alicante nos salen las privatizaciones por las orejas. Extendimos nuestra pancartica y nos hicimos la foto: res mes, y ahí están los medios para confirmarlo. Nuestro coordinador arrimó el coche un momento para que bajáramos, antes de ir a aparcarlo bien. De muy malas formas un vigilante le instó a quitarlo de allí. Un par de minutos más tarde José Antonio lo quitó y lo aparcó bien. Y cuando ya estábamos otra vez dentro del coche para irnos, dos policías nacionales en moto le piden que apague el motor y detrás de ellos llegan TRES coches de policía y UNA «lechera». Faltó Sabina cantando lo de «mucha, mucha policía». Hablando (que es lo que hacemos la gente civilizada) supimos que la policía municipal, avisada por Masatusa, había avisado a su vez a la nacional para que vinieran a actuar «en un forcejeo». Así que la nacional vino. Y por la expresión de sus caras, se debió quedar de un aire al comprobar la edad y condiciones físicas de los presuntos forjedeadores que ocupábamos el coche.
Demasiado ruido para ninguna nuez, ¿no? Piensa una, en su ignorancia, que la policía nacional debe estar para cosas más serias que movilizarla, «lechera» incluida, porque cuatro rojeras pacifistas se hagan una inocente foto de campaña. Y piensa una también, sin ánimo de ofender, que alguien se está poniendo nervioso/a y se le nota. «Y no miro a nadie», como dijo Cayo en el mitin con esa exquisita ironía de hombre de campo que se gasta. Mitin al que por cierto no asistimos 400 personas por mucho que diga el Información, porque sillas pusimos 500, las gradas estaban casi llenas y había personal de pie a los lados. A lo mejor por eso, el Público dio la cifra de 900. Alguien no cuenta bien. Y tampoco miro a nadie.
En fin: «Ladran, luego cabalgamos», que dijo aquél. Pues eso.
Hala, ¡Salud y República!
Mañana, vuelta a la lucha electoral. Y pasado. Y el otro, y el otro, y el otro…
Por cierto, una anécdota (o florilegio, irónico/bonita definición que se me ha ocurrido para esta actividad frenética de mayo florido y hermoso). Ahí va, disfrutadla, que un poquito de guasa es algo benéfico para la salud (del cuerpo y de la mente).
Hace dos o tres días convocamos a los medios delante de Masatusa, que en EU pensamos debe ser empresa pública, ya que en Alicante nos salen las privatizaciones por las orejas. Extendimos nuestra pancartica y nos hicimos la foto: res mes, y ahí están los medios para confirmarlo. Nuestro coordinador arrimó el coche un momento para que bajáramos, antes de ir a aparcarlo bien. De muy malas formas un vigilante le instó a quitarlo de allí. Un par de minutos más tarde José Antonio lo quitó y lo aparcó bien. Y cuando ya estábamos otra vez dentro del coche para irnos, dos policías nacionales en moto le piden que apague el motor y detrás de ellos llegan TRES coches de policía y UNA «lechera». Faltó Sabina cantando lo de «mucha, mucha policía». Hablando (que es lo que hacemos la gente civilizada) supimos que la policía municipal, avisada por Masatusa, había avisado a su vez a la nacional para que vinieran a actuar «en un forcejeo». Así que la nacional vino. Y por la expresión de sus caras, se debió quedar de un aire al comprobar la edad y condiciones físicas de los presuntos forjedeadores que ocupábamos el coche.
Demasiado ruido para ninguna nuez, ¿no? Piensa una, en su ignorancia, que la policía nacional debe estar para cosas más serias que movilizarla, «lechera» incluida, porque cuatro rojeras pacifistas se hagan una inocente foto de campaña. Y piensa una también, sin ánimo de ofender, que alguien se está poniendo nervioso/a y se le nota. «Y no miro a nadie», como dijo Cayo en el mitin con esa exquisita ironía de hombre de campo que se gasta. Mitin al que por cierto no asistimos 400 personas por mucho que diga el Información, porque sillas pusimos 500, las gradas estaban casi llenas y había personal de pie a los lados. A lo mejor por eso, el Público dio la cifra de 900. Alguien no cuenta bien. Y tampoco miro a nadie.
En fin: «Ladran, luego cabalgamos», que dijo aquél. Pues eso.
Hala, ¡Salud y República!
miércoles, 11 de mayo de 2011
MANIFIESTO DE PRIMAVERA
Esto lo escribí hace unos dos años, y tuvo sus consecuencias, unas buenas y otras menos buenas. Gracias a mi hijo que me lo ha recuperado y traído aquí, lo puedo compartir con vosotros. Igual os sirve de algo. Salud y República!
Han leído bien el título: esto es un manifiesto. Y nace como consecuencia de reconsiderar mi inveterada actitud personal de "buey suelto bien se lame", hasta abocarme a desterrarla. A la vejez viruelas, dirán algunos; más vale tarde que nunca, digo yo. Y como pertenezco a esa tribu de escritores impúdicos que sólo saben comunicarse echando su vida sobre el papel hoy vengo a contarles que, contra todo lo que he sostenido hasta la fecha, a partir de ahora tendré carné de un partido político; si me aceptan, digo. Ya, ya sé que es un cambio radical de actitud, y por eso voy a tratar de sintetizar las razones que lo han provocado.
Tal vez, porque nunca pude conocer a mi tío Ángel ni a mi tío abuelo Mateo, que murieron lejos de España, exiliados por rodar documentales republicanos durante la guerra. Tal vez, porque me crié a la sombra del penal de Chinchilla, viendo cada día bajar a las mujeres de los presos políticos a rebuscar carbonilla en las vías del tren para intentar calentar a sus hijos que se morían de frío, hambre y diarreas en las cuevas de la falda del castillo, esperando que sus padres acabaran de morir muros adentro. Tal vez, porque docenas de veces vi llegar a mi casa derrapando el camión militar del Rincón con una pila de hombres ensangrentados en la caja para que mi padre los remendase o certificara su defunción, y eran presos políticos aplastados por el derrumbe de las galerías terreras que excavaban en el cerro para almacenar bombas, con guardias armados y perros de presa apostados en la bocamina. O porque, cuando inauguraron esos polvorines, asistí a la misa solemne oficiada por el obispo dentro de una galería, con un obús a cada lado del altar y los presos de rodillas. O porque, muerto mi padre, encontré los informes de autopsias que describían cadáveres comidos de piojos y cicatrices de torturas, sin rastro de alimento en el cuerpo, los pulmones deshechos por la tisis y el tiro de la "ley de fugas" con trayectoria de entrada por la espalda y de salida por el pecho.
Supongo que con este carné intento, también, pagar deudas antiguas. La que tengo con la Somo, mi amiga prohibida, hija de un condenado a muerte por Franco. Y con las hijas de los mozos de tren, que venían a merendar y a jugar con muñecas a mi casa de niña rica con lazo de seda en el pelo y criadas a su servicio en los años del hambre y la miseria. Y con "las gratuitas" de mi colegio de monjas, que tenían prohibido el acceso al patio de recreo para que no contaminaran a las hijas de familias de bien. Y tantas y tantas amargas deudas más, que llevo toda la vida arrastrando como una carga de plomo.
Voy a cumplir 68 años, edad más de comer sopas frente a la tele que de embarcarse en aventuras políticas. Pero ya ven, el cuerpo (aunque lo tenga hecho unos zorros) me pide marcha. Y en vez de dársela bailoteando en Benidorm con los yayos del Inserso, se la quiero dar con la militancia activa. Una militancia que no va a cambiar un centímetro mi forma de pensar, actuar y escribir porque responde a una ideología completamente coincidente con la mía. Si bien se mira, este cambio mío viene a ser como esa fruta que de puro madura se cae del árbol: estaba cantado.
Porque una se harta de votar, sin carné, tapándose las narices por aquéllo del voto útil. De apoyar, sin obligación ni mucho menos contraprestación alguna, a candidatos/as que, cuando no salen elegidos/as, en vez de quedarse a luchar más y mejor en la oposición corren a colocarse en un puestecico bien remunerado. Una se harta de apaños, componendas, corrupciones, enmierdes interesados, voluntades pagadas, silencios cómplices, subidas de sueldo a cambio de dar luz verde a operaciones especulativas aberrantes. Se harta de que "la oposición" le deje las manos libres (o se ponga a sus órdenes, que también) a un comprador de servidumbres que ejerce con prepotencia e impunidad absolutas de amo y señor de la ciudad y sus políticos. Alguna honrosa excepción hay entre estos socialistas de boquilla que nos ha tocado sufrir, yo no lo niego: pero son tan poquitas y con tan poco cuajo que, salvo algún improbable milagro, nos queda PP hasta el día del juicio final, tirando por lo bajo. Y qué quieren que les diga: con mi voto, ya no. Porque votar es refrendar una línea, apoyar unas acciones, respaldar unas actitudes, confiar en unos dirigentes. Y como se vota en conciencia, la mía ya no me deja seguir metiendo en una urna la papeleta pretendidamente "de izquierdas" que tantas veces ha defraudado al pueblo, por activa y por pasiva.
Así que me voy a donde mejor le cuadra a mi modo de ser montaraz y rebelde: a las barricadas. Supongo que este primer (y último) carné político mío tiene que ver no sólo con la ética, sino también con la estética. Porque la decisión de pedirlo me ronda desde que entrevisté, entre otros, a Benedetti, Julio Anguita, Antonio Gades, Carrillo y la semana pasada Marcos Ana, en quienes encontré la coherencia, energía, limpieza y honradez que en los demás no encuentro. Porque en esta Comunidad de nuestros dolores los políticos, seguros de que van a salir exculpados, se jactan de sus imputaciones judiciales como si fueran medallas, dilapidan los dineros públicos en festorros y adjudicaciones a sus amiguetes, y hasta sufragan con ellos falseamientos de la Historia como ese libelo indecente editado por Fabra que califica de angelito redentor a un militar traidor, golpista y asesino que ensangrentó España durante cuarenta años. Demasiado para mi cuerpo, oigan.
Y supongo también, todo hay que decirlo, que quiero ese carné para que, cuando me incineren, a pie de crematorio aguarde un camarada con su banderica republicana bien doblada en la mano, para envolver con ella mis cenizas y arrimarse a dejarlas a la sombra del castillo de Chinchilla, junto al dolor de las víctimas de Franco y el polvo enamorado del hijo que allí tengo esperándome, arropado por la bandera del Ché. Resumiendo: que, si me aceptan, me voy con los rojeras de Esquerra Unida, ea. Vieja y todo, digo yo que de algo aún les podré servir.
Han leído bien el título: esto es un manifiesto. Y nace como consecuencia de reconsiderar mi inveterada actitud personal de "buey suelto bien se lame", hasta abocarme a desterrarla. A la vejez viruelas, dirán algunos; más vale tarde que nunca, digo yo. Y como pertenezco a esa tribu de escritores impúdicos que sólo saben comunicarse echando su vida sobre el papel hoy vengo a contarles que, contra todo lo que he sostenido hasta la fecha, a partir de ahora tendré carné de un partido político; si me aceptan, digo. Ya, ya sé que es un cambio radical de actitud, y por eso voy a tratar de sintetizar las razones que lo han provocado.
Tal vez, porque nunca pude conocer a mi tío Ángel ni a mi tío abuelo Mateo, que murieron lejos de España, exiliados por rodar documentales republicanos durante la guerra. Tal vez, porque me crié a la sombra del penal de Chinchilla, viendo cada día bajar a las mujeres de los presos políticos a rebuscar carbonilla en las vías del tren para intentar calentar a sus hijos que se morían de frío, hambre y diarreas en las cuevas de la falda del castillo, esperando que sus padres acabaran de morir muros adentro. Tal vez, porque docenas de veces vi llegar a mi casa derrapando el camión militar del Rincón con una pila de hombres ensangrentados en la caja para que mi padre los remendase o certificara su defunción, y eran presos políticos aplastados por el derrumbe de las galerías terreras que excavaban en el cerro para almacenar bombas, con guardias armados y perros de presa apostados en la bocamina. O porque, cuando inauguraron esos polvorines, asistí a la misa solemne oficiada por el obispo dentro de una galería, con un obús a cada lado del altar y los presos de rodillas. O porque, muerto mi padre, encontré los informes de autopsias que describían cadáveres comidos de piojos y cicatrices de torturas, sin rastro de alimento en el cuerpo, los pulmones deshechos por la tisis y el tiro de la "ley de fugas" con trayectoria de entrada por la espalda y de salida por el pecho.
Supongo que con este carné intento, también, pagar deudas antiguas. La que tengo con la Somo, mi amiga prohibida, hija de un condenado a muerte por Franco. Y con las hijas de los mozos de tren, que venían a merendar y a jugar con muñecas a mi casa de niña rica con lazo de seda en el pelo y criadas a su servicio en los años del hambre y la miseria. Y con "las gratuitas" de mi colegio de monjas, que tenían prohibido el acceso al patio de recreo para que no contaminaran a las hijas de familias de bien. Y tantas y tantas amargas deudas más, que llevo toda la vida arrastrando como una carga de plomo.
Voy a cumplir 68 años, edad más de comer sopas frente a la tele que de embarcarse en aventuras políticas. Pero ya ven, el cuerpo (aunque lo tenga hecho unos zorros) me pide marcha. Y en vez de dársela bailoteando en Benidorm con los yayos del Inserso, se la quiero dar con la militancia activa. Una militancia que no va a cambiar un centímetro mi forma de pensar, actuar y escribir porque responde a una ideología completamente coincidente con la mía. Si bien se mira, este cambio mío viene a ser como esa fruta que de puro madura se cae del árbol: estaba cantado.
Porque una se harta de votar, sin carné, tapándose las narices por aquéllo del voto útil. De apoyar, sin obligación ni mucho menos contraprestación alguna, a candidatos/as que, cuando no salen elegidos/as, en vez de quedarse a luchar más y mejor en la oposición corren a colocarse en un puestecico bien remunerado. Una se harta de apaños, componendas, corrupciones, enmierdes interesados, voluntades pagadas, silencios cómplices, subidas de sueldo a cambio de dar luz verde a operaciones especulativas aberrantes. Se harta de que "la oposición" le deje las manos libres (o se ponga a sus órdenes, que también) a un comprador de servidumbres que ejerce con prepotencia e impunidad absolutas de amo y señor de la ciudad y sus políticos. Alguna honrosa excepción hay entre estos socialistas de boquilla que nos ha tocado sufrir, yo no lo niego: pero son tan poquitas y con tan poco cuajo que, salvo algún improbable milagro, nos queda PP hasta el día del juicio final, tirando por lo bajo. Y qué quieren que les diga: con mi voto, ya no. Porque votar es refrendar una línea, apoyar unas acciones, respaldar unas actitudes, confiar en unos dirigentes. Y como se vota en conciencia, la mía ya no me deja seguir metiendo en una urna la papeleta pretendidamente "de izquierdas" que tantas veces ha defraudado al pueblo, por activa y por pasiva.
Así que me voy a donde mejor le cuadra a mi modo de ser montaraz y rebelde: a las barricadas. Supongo que este primer (y último) carné político mío tiene que ver no sólo con la ética, sino también con la estética. Porque la decisión de pedirlo me ronda desde que entrevisté, entre otros, a Benedetti, Julio Anguita, Antonio Gades, Carrillo y la semana pasada Marcos Ana, en quienes encontré la coherencia, energía, limpieza y honradez que en los demás no encuentro. Porque en esta Comunidad de nuestros dolores los políticos, seguros de que van a salir exculpados, se jactan de sus imputaciones judiciales como si fueran medallas, dilapidan los dineros públicos en festorros y adjudicaciones a sus amiguetes, y hasta sufragan con ellos falseamientos de la Historia como ese libelo indecente editado por Fabra que califica de angelito redentor a un militar traidor, golpista y asesino que ensangrentó España durante cuarenta años. Demasiado para mi cuerpo, oigan.
Y supongo también, todo hay que decirlo, que quiero ese carné para que, cuando me incineren, a pie de crematorio aguarde un camarada con su banderica republicana bien doblada en la mano, para envolver con ella mis cenizas y arrimarse a dejarlas a la sombra del castillo de Chinchilla, junto al dolor de las víctimas de Franco y el polvo enamorado del hijo que allí tengo esperándome, arropado por la bandera del Ché. Resumiendo: que, si me aceptan, me voy con los rojeras de Esquerra Unida, ea. Vieja y todo, digo yo que de algo aún les podré servir.
A DIEZ DIAS VISTA
Ya estoy aquí otra vez!
Quedan diez días de campaña, los más importantes. Nos vemos antes del 22 de mayo, en cualquier plaza, mercado, partida rural… por ahí, con la gente, que es mi sitio. Y aquí en el blog también, aunque sea de madrugada.
Quedan diez días de campaña, los más importantes. Nos vemos antes del 22 de mayo, en cualquier plaza, mercado, partida rural… por ahí, con la gente, que es mi sitio. Y aquí en el blog también, aunque sea de madrugada.
YA ESTAMOS EN YOUTUBE!.
CONSULTA LOS VIDEOS MÍOS Y DEL RESTO DE CANDIDATOS DE IZQUIERDA UNIDA EN http://www.youtube.com/watch?v=jyxLOVx_GyQ&feature=youtu.be
CON TU AYUDA VAMOS A DAR GUERRA EN EL AYUNTAMIENTO
¡SALUD Y REPÚBLICA!
jueves, 14 de abril de 2011
Ciudadana Cáceres: Ciudadana Cáceres: MARTES, 29 DE MARZO
MIÉRCOLES, 14 DE ABRIL
¿Os dice algo la fecha, republicanos de pro?
Os habréis dado cuenta de que hace un día luminoso y cálido, lleno de luz. Si bien a las 5 y pico de la madrugada, que me he levantado para abrirles a los perros que querían salid (se supone que habrían oído algún gato o similar por sus dominios), la niebla envolvía la casa, el bancal, la sierra, los árboles. Una niebla densa, casi compacta, que se metía por la piel hasta los huesos. Una golondrina estaba en su nidico del porche, sólo asomando la cola, y su pareja encogida en una de las vigas, aterida esperando la llegada del sol. Me he vuelto a acostar un rato dejando la puerta abierta, ¿qué van a venir a robarme a mí? ni que los ladrones fueran tontos, ellos saben la mar de bien dónde hay algo que rascar y dónde no.
Luego, con la tele del desayuno tempranero (hay que estar al día), veo con cierto asombro que en Canal 9 (sí: Canal 9, hay que echarle un ojo de vez en cuando para poder constatar con conocimiento de causa su parcialidad), veo, decía, que sacan la entrega de listas municipales de EU ayer. Lo que son las cosas, que diría nuestro Adrián: Información, el periódico de Alicante, ha optado por obviarlas. Se comprende que con sacar a Elena Martín cconsiderarán que han cumplido con la ciudadanía. O con el pueblo, que a mí me suena mejor.
Lo cual que la exclusiva que les dio ayer Miguel Ángel Pavón no han tenido más remedio que darla: por fin nos han aceptado la personación en el enmierde del PGOU, sí, ése de la pistola en la caja fuerte de una empresa del omnipotente Ortiz (me niego a poner primero «señor», ea, no me sale). El juez Manrique de Tejada nos ha dado cancha. No como otros y no es por señalar, y dicho sea sin ánimo de ofender. Ya, ya sabemos que con los aforados hemos topado, Sancho. Y que la derecha vota en bloque aunque a sus ccandidatos les rebosen las imputaciones por las orejas. Pero lo que es, es (que diría la madre de Jesulín de Ubrique). Y por muchas flores, y muchos modelitos sacados a doble página color en el principal periódico de Alicante, y mucho popularismo, y mucha fotico con la melena suelta o cola de caballo y sonrisa de triunfadora, a la Castedo (tampoco me sale el «señora, ea, esta mañana no sé que me pasa… o sí) el salpicón de mierda ya le ha caído encima. Que luego se lo laven con Perlán en el TSJ es otra historia.
De momento, y a pesar de las aviesas intenciones del ortizniano PGOU, la Fontcalent está hermosa, hermosa como ella sola soportando sus múltiples heridas, sus repetidas afrentas, sus golpes bajos, intermedios y altos. Qué reciedumbre. La Fontcalent es hembra, una hembra recia y digna como esas mujeres de las partidas rurales que ni PP ni PSOE han tenido nunca en cuenta ¿no habíais caído en ello? Pues irlo meditando. Por cierto: en EU si nos importa el campo, su agonía, su condena a muerte que ESTAMOS DECIDIDOS A REVOCAR. Tennedlo en cuenta también. Porque sin el campo no hay comida. Porque sin el campo NO HAY CIUDAD.
Mañana por la tarde, en el claustro de San Nicolás, me toca moderar una mesa redonda de la Semana Campesina. Qué privilegio, qué orgullo y qué honra. Si tenéis un ratico dejaros caer por allí entre 7 y 7 pico: no os vais a arrepentir. Se hablará de agua, de los campos que se mueren, del valor de saber cómo es una gallina y cómo crece una alcachofa, de los bríos de dos mujeres recias (ellas también) que con la agricultura ecológica están embarcadas en proyectos justos y limpios, de venta directa sin intermediarios (esos buitres que se lo llevan calentito sin partirse los riñones en el surco mientras a los agricultores no les llega ni para semillas).
Ea, os dejo que tengo mucha faena. Perdón por haber tardado en escribir, voy de c… eso, ya me entendéis. Es que estamos ya metidos en faena y hay mucho problema que conocer, muccha carencia que resolver, mucha gente que escuchar. Porque una se ha metido a estas alturas en política para eso: para ser útil, para servir. Y he de decir que me siento rejuvenecida, llena de energía, como si me hubieran quitado veinte años de encima. «Qué guerrera te veo», me dijo el representante de Compromís en una mesa redonda la otra tarde, en la SEU de Ramón y Cajal. Pues mira, sí. Y más guerrera que me vais a ver.
Más que nunca hoy, ¡¡¡SALUD Y REPÚBLICA!!!
Ciudadana Cáceres: Ciudadana Cáceres: MARTES, 29 DE MARZO: "Ciudadana Cáceres: MARTES, 29 DE MARZO : Lo siento, pero sigo sin aclararme con esto: será que lo uso poco y que no le doy el tiempo que es ..."
¿Os dice algo la fecha, republicanos de pro?
Os habréis dado cuenta de que hace un día luminoso y cálido, lleno de luz. Si bien a las 5 y pico de la madrugada, que me he levantado para abrirles a los perros que querían salid (se supone que habrían oído algún gato o similar por sus dominios), la niebla envolvía la casa, el bancal, la sierra, los árboles. Una niebla densa, casi compacta, que se metía por la piel hasta los huesos. Una golondrina estaba en su nidico del porche, sólo asomando la cola, y su pareja encogida en una de las vigas, aterida esperando la llegada del sol. Me he vuelto a acostar un rato dejando la puerta abierta, ¿qué van a venir a robarme a mí? ni que los ladrones fueran tontos, ellos saben la mar de bien dónde hay algo que rascar y dónde no.
Luego, con la tele del desayuno tempranero (hay que estar al día), veo con cierto asombro que en Canal 9 (sí: Canal 9, hay que echarle un ojo de vez en cuando para poder constatar con conocimiento de causa su parcialidad), veo, decía, que sacan la entrega de listas municipales de EU ayer. Lo que son las cosas, que diría nuestro Adrián: Información, el periódico de Alicante, ha optado por obviarlas. Se comprende que con sacar a Elena Martín cconsiderarán que han cumplido con la ciudadanía. O con el pueblo, que a mí me suena mejor.
Lo cual que la exclusiva que les dio ayer Miguel Ángel Pavón no han tenido más remedio que darla: por fin nos han aceptado la personación en el enmierde del PGOU, sí, ése de la pistola en la caja fuerte de una empresa del omnipotente Ortiz (me niego a poner primero «señor», ea, no me sale). El juez Manrique de Tejada nos ha dado cancha. No como otros y no es por señalar, y dicho sea sin ánimo de ofender. Ya, ya sabemos que con los aforados hemos topado, Sancho. Y que la derecha vota en bloque aunque a sus ccandidatos les rebosen las imputaciones por las orejas. Pero lo que es, es (que diría la madre de Jesulín de Ubrique). Y por muchas flores, y muchos modelitos sacados a doble página color en el principal periódico de Alicante, y mucho popularismo, y mucha fotico con la melena suelta o cola de caballo y sonrisa de triunfadora, a la Castedo (tampoco me sale el «señora, ea, esta mañana no sé que me pasa… o sí) el salpicón de mierda ya le ha caído encima. Que luego se lo laven con Perlán en el TSJ es otra historia.
De momento, y a pesar de las aviesas intenciones del ortizniano PGOU, la Fontcalent está hermosa, hermosa como ella sola soportando sus múltiples heridas, sus repetidas afrentas, sus golpes bajos, intermedios y altos. Qué reciedumbre. La Fontcalent es hembra, una hembra recia y digna como esas mujeres de las partidas rurales que ni PP ni PSOE han tenido nunca en cuenta ¿no habíais caído en ello? Pues irlo meditando. Por cierto: en EU si nos importa el campo, su agonía, su condena a muerte que ESTAMOS DECIDIDOS A REVOCAR. Tennedlo en cuenta también. Porque sin el campo no hay comida. Porque sin el campo NO HAY CIUDAD.
Mañana por la tarde, en el claustro de San Nicolás, me toca moderar una mesa redonda de la Semana Campesina. Qué privilegio, qué orgullo y qué honra. Si tenéis un ratico dejaros caer por allí entre 7 y 7 pico: no os vais a arrepentir. Se hablará de agua, de los campos que se mueren, del valor de saber cómo es una gallina y cómo crece una alcachofa, de los bríos de dos mujeres recias (ellas también) que con la agricultura ecológica están embarcadas en proyectos justos y limpios, de venta directa sin intermediarios (esos buitres que se lo llevan calentito sin partirse los riñones en el surco mientras a los agricultores no les llega ni para semillas).
Ea, os dejo que tengo mucha faena. Perdón por haber tardado en escribir, voy de c… eso, ya me entendéis. Es que estamos ya metidos en faena y hay mucho problema que conocer, muccha carencia que resolver, mucha gente que escuchar. Porque una se ha metido a estas alturas en política para eso: para ser útil, para servir. Y he de decir que me siento rejuvenecida, llena de energía, como si me hubieran quitado veinte años de encima. «Qué guerrera te veo», me dijo el representante de Compromís en una mesa redonda la otra tarde, en la SEU de Ramón y Cajal. Pues mira, sí. Y más guerrera que me vais a ver.
Más que nunca hoy, ¡¡¡SALUD Y REPÚBLICA!!!
Ciudadana Cáceres: Ciudadana Cáceres: MARTES, 29 DE MARZO: "Ciudadana Cáceres: MARTES, 29 DE MARZO : Lo siento, pero sigo sin aclararme con esto: será que lo uso poco y que no le doy el tiempo que es ..."
martes, 29 de marzo de 2011
Ciudadana Cáceres: MARTES, 29 DE MARZO
Ciudadana Cáceres: MARTES, 29 DE MARZO:
Lo siento, pero sigo sin aclararme con esto: será que lo uso poco y que no le doy el tiempo que es menester para familiarizarme con el manejo. Ea, todo se andará.
Me han dicho que en los blogs hay que ser breve, pero constante. Ambas cosas se me hacen difíciles pero se intentará.
Es que estos días son especiales. Porque hay mucha faena, muchas reuniones, muchos encuentros, muchas citas. Y porque una vez más ha llegado la primavera, que a mí no es que me produzca la consabida astenia sino que me pone, a la vez, contenta y tristísima: ver cómo renace todo me hace sentir más (si cabe), la ausencia de mi hijo Santi, algo de eso escribí en un verso hace 12 años. "Escrito para no morir" es el título de un libro que estoy leyendo ahora mismo, la historia de una insurgente colombiana del M-19. Y sí, muchas veces, casi siempre, se escribe para no morir. O para dejar cconstancia de que aúnn estamos vivos, que viene a ser lo mismo.
Mi bancal ha reventado de flores silvestres de todos los colores. Esta mañana me he encontrado varios redondeles de amapolas. Rojas, rojísimas, como debe ser. Uno de los redondeles ha brotado del mismo sitio en que está enterrada mi Laika, una perra grande y amorosa, milrazas, que recogimos mi hijo Santi y yo para salvarla de una muerte segura. Un día que mi hijo se subió a la Fontcalent con un amigo la perra se negó a quedarse en casa, fiel como siempre a su amo sin querer separarse un palmo de él. Cuando bajaban, comió un cebo de estricnina de los que ponen los cazadores y tuvo una muerte espantosa. Esta mañana al ver las amapolas he recordado a mi hijo, con quince años, llorando al enterrarla. Mi Laika sigue fiel desde la otra orilla, me manda cada año su regalo rojo, rojísimo, para cconsolarme.
El domingo estuve en el cementerio, en el acto de homenaje a los republicanos fusilados por Franco entre 1939/1945, descubriendo un memorial sobrio e impresionante con los nombres de todos, escuchando el Himno de Riego, levantando el puño y dando vivas a la República con el corazón en un puño: el que estábamos levantando. Había familiares de los muertos, estremecidos y con una dignidad que tiraba de espaldas, citando los nombres y los oficios: mestre, espardanyer, llaurador, jornalero, militar… No estaba la alcaldesa, tan compuesta para las fotos con los otros mártires de la libertad. Por lo visto la libertad que reclamaron éstos no va con ella. Si estaba, chupando cámara como es habitual (con perdón, pero no lo puedo remediar) Lucía Izquierdo, que no pierde comba para lucirse, entaconada y repintada, en todos los eventos como "la familia del poeta". A esa familia, a ella, quiero decir, nunca la vi por casa de Josefina Manresa cuando se moría de pena, de soledad y de cáncer. Y qué queréis, yo me quedo con ese Miguel. A lo mejor por eso no se me ha visto en los múltiples actos que la parafernalia sin memoria real y verdadera ha organizado, la misma Orihuela que lo mandó a la fosa, con una alcaldesa de derechas de toda la vida al frente, colgándose medallas de "admiración y respeto al poeta" a estas alturas. "Los muertos que vos matáis"… en fin.
Me estoy alargando, así que voy a cortar. Deciros que de mañanita, hacia las siete y algo, los pinos de la contorná se engalanan de cientos de garcetas blancas, blanquísimas. Madrugo, sin necesidad de hacerlo, sólo para verlas. Luego, a lo largo del día, son las abubillas, y las golondrinas, y las tórtolas, y un desvarío de pajarillos de todos los plumajes que llenan el aire con el estruendo de sus amoríos, todos haciendo nido, todos buscando el lugar más protegido para poner sus huevos y entronizar, una vez más, la vida.
En primavera, hace dos años, publiqué un Manifiesto que sigo suscribiendo hasta la última coma, aunque me costó caro laboralmente hablando. O precisamente por eso. Y en primavera, a pique de cumplir 70 años se me han reverdecido las ganas de luchar, las ansias de libertad, las reivindicaciones de justicia. Mañana, miércoles, me arrimaré a las 8 de la tarde a Marcos Ana, nonagenario que desprende más fuerza y más vigor y más energía que un mozo de veinte años.
Cómo no va una a echarse a las barricadas, viendo a Berlusconi que se jacta de ser el político más imputado… porque no se ha dado una vuelta por nuestra Comunidad Valenciana, donde las imputaciones parece que sean condecoraciones y garantía de voto. ¿Habrá que hacer algo, compañeros, pero ya?
Ahí nos vemos. De momento, si podéis, salid al campo y buscad las flores silvestres, infinitamente más puras que las de vivero con que nos intentan disfrazar la podredumbre profunda y enquistada de una ciudad "guapa, guapa, guapa"… por fuera, digo.
Buscad amapolas rojas, rojísimas. Y no las arranquéis, que son frágiles. Dejadlas erguirse, hermosas y arrogantes, de la tierra. Esta tierra nuestra de la que demasiadas amapolas rojas, con nombres y apellidos y oficios honrados fueron arrancadas en un tiempo que parece lejano. Pero no.
Salud y hasta pronto,
La Cáceres
Lo siento, pero sigo sin aclararme con esto: será que lo uso poco y que no le doy el tiempo que es menester para familiarizarme con el manejo. Ea, todo se andará.
Me han dicho que en los blogs hay que ser breve, pero constante. Ambas cosas se me hacen difíciles pero se intentará.
Es que estos días son especiales. Porque hay mucha faena, muchas reuniones, muchos encuentros, muchas citas. Y porque una vez más ha llegado la primavera, que a mí no es que me produzca la consabida astenia sino que me pone, a la vez, contenta y tristísima: ver cómo renace todo me hace sentir más (si cabe), la ausencia de mi hijo Santi, algo de eso escribí en un verso hace 12 años. "Escrito para no morir" es el título de un libro que estoy leyendo ahora mismo, la historia de una insurgente colombiana del M-19. Y sí, muchas veces, casi siempre, se escribe para no morir. O para dejar cconstancia de que aúnn estamos vivos, que viene a ser lo mismo.
Mi bancal ha reventado de flores silvestres de todos los colores. Esta mañana me he encontrado varios redondeles de amapolas. Rojas, rojísimas, como debe ser. Uno de los redondeles ha brotado del mismo sitio en que está enterrada mi Laika, una perra grande y amorosa, milrazas, que recogimos mi hijo Santi y yo para salvarla de una muerte segura. Un día que mi hijo se subió a la Fontcalent con un amigo la perra se negó a quedarse en casa, fiel como siempre a su amo sin querer separarse un palmo de él. Cuando bajaban, comió un cebo de estricnina de los que ponen los cazadores y tuvo una muerte espantosa. Esta mañana al ver las amapolas he recordado a mi hijo, con quince años, llorando al enterrarla. Mi Laika sigue fiel desde la otra orilla, me manda cada año su regalo rojo, rojísimo, para cconsolarme.
El domingo estuve en el cementerio, en el acto de homenaje a los republicanos fusilados por Franco entre 1939/1945, descubriendo un memorial sobrio e impresionante con los nombres de todos, escuchando el Himno de Riego, levantando el puño y dando vivas a la República con el corazón en un puño: el que estábamos levantando. Había familiares de los muertos, estremecidos y con una dignidad que tiraba de espaldas, citando los nombres y los oficios: mestre, espardanyer, llaurador, jornalero, militar… No estaba la alcaldesa, tan compuesta para las fotos con los otros mártires de la libertad. Por lo visto la libertad que reclamaron éstos no va con ella. Si estaba, chupando cámara como es habitual (con perdón, pero no lo puedo remediar) Lucía Izquierdo, que no pierde comba para lucirse, entaconada y repintada, en todos los eventos como "la familia del poeta". A esa familia, a ella, quiero decir, nunca la vi por casa de Josefina Manresa cuando se moría de pena, de soledad y de cáncer. Y qué queréis, yo me quedo con ese Miguel. A lo mejor por eso no se me ha visto en los múltiples actos que la parafernalia sin memoria real y verdadera ha organizado, la misma Orihuela que lo mandó a la fosa, con una alcaldesa de derechas de toda la vida al frente, colgándose medallas de "admiración y respeto al poeta" a estas alturas. "Los muertos que vos matáis"… en fin.
Me estoy alargando, así que voy a cortar. Deciros que de mañanita, hacia las siete y algo, los pinos de la contorná se engalanan de cientos de garcetas blancas, blanquísimas. Madrugo, sin necesidad de hacerlo, sólo para verlas. Luego, a lo largo del día, son las abubillas, y las golondrinas, y las tórtolas, y un desvarío de pajarillos de todos los plumajes que llenan el aire con el estruendo de sus amoríos, todos haciendo nido, todos buscando el lugar más protegido para poner sus huevos y entronizar, una vez más, la vida.
En primavera, hace dos años, publiqué un Manifiesto que sigo suscribiendo hasta la última coma, aunque me costó caro laboralmente hablando. O precisamente por eso. Y en primavera, a pique de cumplir 70 años se me han reverdecido las ganas de luchar, las ansias de libertad, las reivindicaciones de justicia. Mañana, miércoles, me arrimaré a las 8 de la tarde a Marcos Ana, nonagenario que desprende más fuerza y más vigor y más energía que un mozo de veinte años.
Cómo no va una a echarse a las barricadas, viendo a Berlusconi que se jacta de ser el político más imputado… porque no se ha dado una vuelta por nuestra Comunidad Valenciana, donde las imputaciones parece que sean condecoraciones y garantía de voto. ¿Habrá que hacer algo, compañeros, pero ya?
Ahí nos vemos. De momento, si podéis, salid al campo y buscad las flores silvestres, infinitamente más puras que las de vivero con que nos intentan disfrazar la podredumbre profunda y enquistada de una ciudad "guapa, guapa, guapa"… por fuera, digo.
Buscad amapolas rojas, rojísimas. Y no las arranquéis, que son frágiles. Dejadlas erguirse, hermosas y arrogantes, de la tierra. Esta tierra nuestra de la que demasiadas amapolas rojas, con nombres y apellidos y oficios honrados fueron arrancadas en un tiempo que parece lejano. Pero no.
Salud y hasta pronto,
La Cáceres
miércoles, 16 de marzo de 2011
MIÉRCOLES, 16 DE MARZO
MIERCOLES, 16 DE MARZO
Pero casi a punto de ser jueves 17: falta un minuto para las 12 de la noche. Y como no le he cogido soltura todavía a esto y voy probando (mi hijo no se cansa de decirme que "no muerde" cada vez que me ve con cara de agobio ante la pantalla), espero ser capaz de comunicarme otra vez con vosotros mediante esta herramienta. Para alguien que ha hecho de la palabra escrita su vehículo de expresión, amén de su medio de vida (austero, pero yo me apaño con poco) permanecer muda es duro.Y como muchos ya sabéis, y otros seguro que ya habéis intuido, desde este verano mi vehículo habitual de comunicación, que eran las páginas del diario Información, me ha sido cercenado. Por supuesto muy contra mi voluntad pero ya se sabe, ser mosca cojonera es lo que tiene, y cuando pisas muchos callos y de gente con poderío, pues… eso.
Lo que pasa es que una no se resigna a las mordazas. De momento, y gracias a mi compañero Dani Simón (que dicho sea de paso va de cuatro en la lista en que yo voy de dos de EU por Alicante, ¡hacen falta vuestros votos para que salga, que es un crac y rebosa juventud, energía y más cosas que hacen muchísima falta en este Alicante nuestro!), gracias a Dani, decía, de momento tengo blog aunque manejarme con él todavía me resulte más complicado que viajar a La Antártida a pie; y de aquí a un plis plas igual hasta me enseña a manejarme con el Facebook, cosas más raras se han visto, y le hago la competencia mismamente a la alcaldesa Castedo sin ir más lejos, que por lo que cuentan tiene un Facebook que es lo más de lo más.
Ea, a lo que íbamos. Que hoy he tenido un día completito, con mañana reivindicativa en la SEU firmando con la compañera Esther López Barceló y representantes de otros partidos (del PP no, y no es por señalar) el manifiesto Volem TV3, después un arrocito con magro y verduras en casa de mi amigo (por no decir hermano, que como tal lo quiero y me quiere) Jose Luis, frente por frente al hotel Amérigo, con sobremesa de las nuestras, o sea, viéndonos con el café una joya que se llama «Rejas en la memoria» que os recomiendo para no olvidar el pasado por mucho que nos duela (o precisamente por eso), después me he vuelto para mi topera campestre a currar en mis escrituras, y mañana me espera un día fino también, que hay que vocear contra las centrales nucleares. Sí, ésas que defiende a capa y espada el PP y que el PSOE sigue justificando y defendiendo también. Ésas como la de Cofrentes, que como suelte un par de eructejos nos pilla fijo, y que justo un día antes de que empezara lo de la de Japón se firmó que la nuestra dure por lo menos diez años más; total de perdidos al río, y si viene un terremoto como el que asoló la Vega Baja (porque estamos en zona sísmica, recuerdo) que salga el sol por Antequera.
Lo que pasa es que al tocar estos temas mi acrisolado sentido del humor, inevitablemente, se agría y se amarga. Manda bemoles que sólo Gaspar Llamazares haya tenido la honradez de decir desde el escaño la verdad que todos estamos viendo, aunque nos la quieran disfrazar. Y la que vamos a seguir viendo estos días porque lo de «apocalipsis» no es una metáfora. Ya han reconocido que si termina de reventar la central nuclear de Japón su potencia será quinientas veces (500 veces!!!) superior a la bomba de Nagashaki. Y ahí no hay «distancia de seguridad» que valga, ni es de recibo que nos cuenten «que la nube no es peligrosa porque se está yendo hacia el mar». Coño (con perdón), ¿y los peces que comemos de dónde salen? Hace poco un pediatra aconsejó por la tele no dar a los niños ciertos pescados congelados muy habituales que nos vienen de mares lejanos, por cierto buenísimos de sabor y a un precio razonable, por su elevado contenido de mercurio, como es bien sabido un veneno que se acumula y acaba siendo letal. Ahora los pescaditos serán también radioactivos. Meteros en internet si tenéis un ratico y leed los datos reales de la catástrofe de Chernobil, los que no se hicieron públicos para evitar el acojone mundial. Y después, si os quedan ánimos, sacad la cuenta de los kilómetros que nos separan de Cofrentes, una central nuclear de la que se reconoce que necesita unos cuantos arreglos serios y que ya ha dado más de un aviso, porque empieza a estar más cascada que servidora aunque me esté feo el comparar.
¿Qué pasa…? Pues, lo de siempre. Que las energías limpias dicen que son caras y los dineros (nuestros, por si alguien no había caído) son para gastarlos en grandes eventos y proyectos faraónicos que dejan las arcas públicas temblando… y las cuentas corrientes privadas (aquí o en Suiza y similares) de algunos/as a punto de reventar, que también.
Lo siento, pero a mí no me cabe en la cabeza cómo un país que sufrió las bombas de Hiroshima y Nagashaki (ahora mismo no sé si la hache va ahí, ni maldito lo que me importa) ha recurrido tan alegremente a la energía nuclear. Porque no fueron los muertos de entonces: fueron los niños deformes que nacieron después y siguen siendo todavía los afectados de las generaciones siguientes, porque la radioactividad no se puede limpiar con un cubo y una fregona: permanece durante siglos. Y se come, y se bebe, y se respira, y afecta por contacto, y… madre mía, sólo las personas somos capaces de incongruencias semejantes. Un animal, cualquier animal, reconoce el peligro y no tropieza dos veces en la misma piedra. El homo sapiens, sí. Pero no porque tenga menos instinto sino porque tiene más ambición. Porque el dinero le importa mucho más que la vida. Sobre todo, si es la vida de otros.
O sea que así estamos. Con Cofrentes, y Garoña, y Vandellós y todas las demás suspendidas como espada de Damocles sobre nuestros resignados y aborregados cogotes. Y con las 48 (creo que son 48) centrales nucleares de Francia, ahí, a tiro de piedra como quien dice. Que si el viento nos trae cada tres por cuatro las arenas del Sáhara, ¿no ha de traer igual la radioactividad que flote medianera con Cataluña y el País Vasco? ¿Y qué nos estaremos comiendo, y bebiendo, y colocando sobre la piel ahora que el mercado ya no distingue fronteras? Eso sí, un cigarrico ni en el escenario de una obra teatral o te meten una multa que te crujen, ¿¿¿cabrá mayor hipocresía???
En fin, más vale dejarlo que esto está saliendo más largo de lo que debía. Pero pensadlo, por favor. Pensadlo. Y MOVEROS, MOVÁMOSNOS, REBELÉMONOS… hagamos ALGO MÁS que acojonarnos mirando la pantalla del televisor repantigados/as en el sofá.
Otro día hablamos de más cosas (si no nos han desintegrado antes). Por ejemplo, de si la alcaldesa Castedo, que tan compungida salió en la foto de turno durante el homenaje a los Mártires de la Libertad, piensa asistir también al homenaje a los republicanos asesinados por el comandantín gallego autoerigido en generalísimo de todos los ejércitos, que está al caer como quien dice (el homenaje a los republicanos, no Franco resucitado, santa Rita nos libre!!). Tengo yo esa curiosidad, ya veis. Aunque me malicio, no sé por qué, que por allí no nos la vamos a tropezar. Como no nos la hemos tropezado nunca en el Campo de los Almendros, ni en el Puerto recordando el drama criminal de cuando el Stanbrook, ni… bueno, ya sabéis. Será que en esos actos sin poderlo evitar siempre acabamos alguno/a mentando a los fascistas, y a ella la palabra fascista se conoce que le da así como repelús. Vamos que si le da, que dijo que en el memorial del Mercado no se mentaba semejante cosa, ni la aviación italiana del amiguete (de Franco, digo) Mussolini, ni nada por el orden: bombardeo y va que chuta. Y el que quiera saber más, a Salamanca. O ya metidos en viaje a Galicia, que está pelín más arriba tirando para la izquierda (aunque suene a chiste malo).
Ea, que acabo porque a mí cuando se me calienta el bocao no hay quien me pare y claro: luego me pasa lo que me pasa. Y que mañana será otro día. Menos para muchos miles de japoneses, y para no sé cuantísimos libios, y… coño (con perdón otra vez), que me parece que esta noche ni con un valium pega ojo la Cáceres. Aunque tampoco es que se hunda el mundo por una noche más en vela: no le hace una raya más al tigre, que decía un amigo mío del trullo.
Hala, salud y hasta más ver. O leer, que casi viene a ser lo mismo.
Pero casi a punto de ser jueves 17: falta un minuto para las 12 de la noche. Y como no le he cogido soltura todavía a esto y voy probando (mi hijo no se cansa de decirme que "no muerde" cada vez que me ve con cara de agobio ante la pantalla), espero ser capaz de comunicarme otra vez con vosotros mediante esta herramienta. Para alguien que ha hecho de la palabra escrita su vehículo de expresión, amén de su medio de vida (austero, pero yo me apaño con poco) permanecer muda es duro.Y como muchos ya sabéis, y otros seguro que ya habéis intuido, desde este verano mi vehículo habitual de comunicación, que eran las páginas del diario Información, me ha sido cercenado. Por supuesto muy contra mi voluntad pero ya se sabe, ser mosca cojonera es lo que tiene, y cuando pisas muchos callos y de gente con poderío, pues… eso.
Lo que pasa es que una no se resigna a las mordazas. De momento, y gracias a mi compañero Dani Simón (que dicho sea de paso va de cuatro en la lista en que yo voy de dos de EU por Alicante, ¡hacen falta vuestros votos para que salga, que es un crac y rebosa juventud, energía y más cosas que hacen muchísima falta en este Alicante nuestro!), gracias a Dani, decía, de momento tengo blog aunque manejarme con él todavía me resulte más complicado que viajar a La Antártida a pie; y de aquí a un plis plas igual hasta me enseña a manejarme con el Facebook, cosas más raras se han visto, y le hago la competencia mismamente a la alcaldesa Castedo sin ir más lejos, que por lo que cuentan tiene un Facebook que es lo más de lo más.
Ea, a lo que íbamos. Que hoy he tenido un día completito, con mañana reivindicativa en la SEU firmando con la compañera Esther López Barceló y representantes de otros partidos (del PP no, y no es por señalar) el manifiesto Volem TV3, después un arrocito con magro y verduras en casa de mi amigo (por no decir hermano, que como tal lo quiero y me quiere) Jose Luis, frente por frente al hotel Amérigo, con sobremesa de las nuestras, o sea, viéndonos con el café una joya que se llama «Rejas en la memoria» que os recomiendo para no olvidar el pasado por mucho que nos duela (o precisamente por eso), después me he vuelto para mi topera campestre a currar en mis escrituras, y mañana me espera un día fino también, que hay que vocear contra las centrales nucleares. Sí, ésas que defiende a capa y espada el PP y que el PSOE sigue justificando y defendiendo también. Ésas como la de Cofrentes, que como suelte un par de eructejos nos pilla fijo, y que justo un día antes de que empezara lo de la de Japón se firmó que la nuestra dure por lo menos diez años más; total de perdidos al río, y si viene un terremoto como el que asoló la Vega Baja (porque estamos en zona sísmica, recuerdo) que salga el sol por Antequera.
Lo que pasa es que al tocar estos temas mi acrisolado sentido del humor, inevitablemente, se agría y se amarga. Manda bemoles que sólo Gaspar Llamazares haya tenido la honradez de decir desde el escaño la verdad que todos estamos viendo, aunque nos la quieran disfrazar. Y la que vamos a seguir viendo estos días porque lo de «apocalipsis» no es una metáfora. Ya han reconocido que si termina de reventar la central nuclear de Japón su potencia será quinientas veces (500 veces!!!) superior a la bomba de Nagashaki. Y ahí no hay «distancia de seguridad» que valga, ni es de recibo que nos cuenten «que la nube no es peligrosa porque se está yendo hacia el mar». Coño (con perdón), ¿y los peces que comemos de dónde salen? Hace poco un pediatra aconsejó por la tele no dar a los niños ciertos pescados congelados muy habituales que nos vienen de mares lejanos, por cierto buenísimos de sabor y a un precio razonable, por su elevado contenido de mercurio, como es bien sabido un veneno que se acumula y acaba siendo letal. Ahora los pescaditos serán también radioactivos. Meteros en internet si tenéis un ratico y leed los datos reales de la catástrofe de Chernobil, los que no se hicieron públicos para evitar el acojone mundial. Y después, si os quedan ánimos, sacad la cuenta de los kilómetros que nos separan de Cofrentes, una central nuclear de la que se reconoce que necesita unos cuantos arreglos serios y que ya ha dado más de un aviso, porque empieza a estar más cascada que servidora aunque me esté feo el comparar.
¿Qué pasa…? Pues, lo de siempre. Que las energías limpias dicen que son caras y los dineros (nuestros, por si alguien no había caído) son para gastarlos en grandes eventos y proyectos faraónicos que dejan las arcas públicas temblando… y las cuentas corrientes privadas (aquí o en Suiza y similares) de algunos/as a punto de reventar, que también.
Lo siento, pero a mí no me cabe en la cabeza cómo un país que sufrió las bombas de Hiroshima y Nagashaki (ahora mismo no sé si la hache va ahí, ni maldito lo que me importa) ha recurrido tan alegremente a la energía nuclear. Porque no fueron los muertos de entonces: fueron los niños deformes que nacieron después y siguen siendo todavía los afectados de las generaciones siguientes, porque la radioactividad no se puede limpiar con un cubo y una fregona: permanece durante siglos. Y se come, y se bebe, y se respira, y afecta por contacto, y… madre mía, sólo las personas somos capaces de incongruencias semejantes. Un animal, cualquier animal, reconoce el peligro y no tropieza dos veces en la misma piedra. El homo sapiens, sí. Pero no porque tenga menos instinto sino porque tiene más ambición. Porque el dinero le importa mucho más que la vida. Sobre todo, si es la vida de otros.
O sea que así estamos. Con Cofrentes, y Garoña, y Vandellós y todas las demás suspendidas como espada de Damocles sobre nuestros resignados y aborregados cogotes. Y con las 48 (creo que son 48) centrales nucleares de Francia, ahí, a tiro de piedra como quien dice. Que si el viento nos trae cada tres por cuatro las arenas del Sáhara, ¿no ha de traer igual la radioactividad que flote medianera con Cataluña y el País Vasco? ¿Y qué nos estaremos comiendo, y bebiendo, y colocando sobre la piel ahora que el mercado ya no distingue fronteras? Eso sí, un cigarrico ni en el escenario de una obra teatral o te meten una multa que te crujen, ¿¿¿cabrá mayor hipocresía???
En fin, más vale dejarlo que esto está saliendo más largo de lo que debía. Pero pensadlo, por favor. Pensadlo. Y MOVEROS, MOVÁMOSNOS, REBELÉMONOS… hagamos ALGO MÁS que acojonarnos mirando la pantalla del televisor repantigados/as en el sofá.
Otro día hablamos de más cosas (si no nos han desintegrado antes). Por ejemplo, de si la alcaldesa Castedo, que tan compungida salió en la foto de turno durante el homenaje a los Mártires de la Libertad, piensa asistir también al homenaje a los republicanos asesinados por el comandantín gallego autoerigido en generalísimo de todos los ejércitos, que está al caer como quien dice (el homenaje a los republicanos, no Franco resucitado, santa Rita nos libre!!). Tengo yo esa curiosidad, ya veis. Aunque me malicio, no sé por qué, que por allí no nos la vamos a tropezar. Como no nos la hemos tropezado nunca en el Campo de los Almendros, ni en el Puerto recordando el drama criminal de cuando el Stanbrook, ni… bueno, ya sabéis. Será que en esos actos sin poderlo evitar siempre acabamos alguno/a mentando a los fascistas, y a ella la palabra fascista se conoce que le da así como repelús. Vamos que si le da, que dijo que en el memorial del Mercado no se mentaba semejante cosa, ni la aviación italiana del amiguete (de Franco, digo) Mussolini, ni nada por el orden: bombardeo y va que chuta. Y el que quiera saber más, a Salamanca. O ya metidos en viaje a Galicia, que está pelín más arriba tirando para la izquierda (aunque suene a chiste malo).
Ea, que acabo porque a mí cuando se me calienta el bocao no hay quien me pare y claro: luego me pasa lo que me pasa. Y que mañana será otro día. Menos para muchos miles de japoneses, y para no sé cuantísimos libios, y… coño (con perdón otra vez), que me parece que esta noche ni con un valium pega ojo la Cáceres. Aunque tampoco es que se hunda el mundo por una noche más en vela: no le hace una raya más al tigre, que decía un amigo mío del trullo.
Hala, salud y hasta más ver. O leer, que casi viene a ser lo mismo.
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